Archive August 2010

Wer mich kennt, der weiß, dass ich nicht sonderlich oft zum Friseur gehe. Deswegen wandelt sich meine Frisur ein paar mal im Jahr von dichter Beatles-Gedenkmähne zum 08/15-Kurzhaarschnitt. Das liegt nicht daran, dass ich mich nicht entscheiden kann, was ich für eine Frisur möchte oder weil ich zu faul bin, sondern vor allem daran, dass mir Friseurbesuche einfach nicht behagen. Warum, hat sich diese Woche wieder einmal deutlich gezeigt. Ja, ich bin diese Woche beim Friseur gewesen, weil nächste Woche mein Praktikum anfängt – man will ja nicht wie ein Waldschrat vor den Schülern stehen.

Ich betrete also den Friseurladen, bin auf das Schlimmste vorbereitet. Eine Dame empfängt mich, kaum als ich einen Fuß im Laden stehen habe.

“Hallo, einmal Schneeeeeiden?” (Sie spricht in einem quäkigen Ton)
Nein, 4 Pfund Hack, denke ich, sage aber doch nur : “Ja.”
“Soll es jemand Bestimmtes machen?”

Da geht es schon los. Man kann an dieser Stelle eigentlich nur falsch antworten. Sagt man, dass es einem egal ist, darf die Praktikantin ran, die erst ein paar Tage da ist. Da ich aber überhaupt keine der Friseurinnen kenne, ich also höchstens wahllos auf irgendeine zeigen und “die da” hätte sagen können, mit der Gefahr, dass ich dann stundenlang warten muss, weil eine ältere Frau mit Gehwagen (auf die kommen wir später noch einmal zurück) sich eine Dauerwelle oder was auch immer machen lassen will. Ich antworte also wieder kurz und schmerzlos:

“Nee, is egal.”

Die Empfangsdame rennt wortlos weg. Sie geht zu einer Friseurin, die gerade einer anderen älteren Dame eine Dauerwelle oder was auch immer verpasst und kommt dann wieder:

“Dauert etwa 20 Minuten, aber Du kannst Dich schon mal drüben hinsetzen.”

Drüben ist eine sehr genaute Ortsangabe, ich suche mir einfach die Ecke mit dem wenigsten Betrieb aus und setze mich. Scheint wohl in Ordnung zu sein. Die junge Empfangsdame (anscheinend übrigens die einzig nicht blonde Mitarbeiterin in diesem Laden – wertfreie Feststellung!) dackelt mir hinterher.

“Möchtest du vielleicht was trinken?”
“Nein, danke.”
“Etwas lesen?”
“Neee.” (Das Danke kneife ich mir schon.)

Sie zieht von dannen, nun also irgendwie die Zeit rumkriegen. Ich hole kurz mein iPhone aus der Tasche und schaue, ob es vielleicht n freies WLAN gibt. Ja, ich weiß, aber man wird ja noch hoffen dürfen. Gut, also habe ich mir das Treiben im Laden etwas angeschaut, ich sitze da ja sowieso vor nem Spiegel. Für mich ist dieses Chaos da absolut nichts. Und dann ist es noch furchtbar laut, weil hier jemandem die Haare gewaschen werden, dort werden sie geföhnt und weil die ältere Frau mit Gehwagen auch noch schwerhörig ist, findet die Unterhaltung eher brüllend statt. Und jeder Satz wird zweimal gesagt. So viel dazu, irgendwann war die Zeit dann aber auch um und die Friseurin taperte mit ihrem Wägelchen zu mir.

“Hallo, wie soll es denn?”

Ich freue mich schon, eine einfache Frage, deren Sinn sich mir auch erschließt. Ich erkläre meine gewünschte Frisur wie üblich. Es konnte also losgehen. Pustekuchen!

“Meinst du wirklich?” Sie wuschelt mir durchs Haar. “Also wir könnten hier auch mit der Maschine bei, aber ich würde  es nicht ganz so kurz machen, so vielleicht.” Sie nimmt eine Strähne meiner Haare zwischen ihre Finger. Mir kam es nicht auf 2 Millimeter an, also willige ich ein:

“Ja, ok.” (Ich hoffte, nun Ruhe zu haben.)

Gerade will sie ansetzen, da knallt es. Die ältere Frau mit dem Rollator ist hingefallen. Großes Geschrei! Es kam mir vor wie eine Massenpanik bei einem Banküberfall. Alle Angestellten rennen zu der Frau und fragen sich, ob etwas passiert ist. Mir wurde zwar schon mein Umhang umgelegt, aber mir war nicht nach Superheld spielen. Ich wollte nur meine Haare geschnitten bekommen.

Nachdem sich die Aufregung etwas gelegt hatte, kam die Friseurin auch wieder zu mir. Sie schien vor Aufregung ein plötzliches Redebedürfnis bekommen zu haben.

“Meine Güte, hab ich mich erschreckt.”
“…”
“Das ist ja wirklich furchtbar!”
“Ja…”
“Gut, dass wohl nichts passiert ist.”
“Mhmmm…”

Möglicherweise ebenfalls durch den Schrecken ausgelöst, wurde ich das Gefühl nicht los, als würde sie mich irgendwie anmachen wollen. Sie schlich so um mich herum und immer, wenn sie die Seite wechselte, strich sie mit einer Hand auf der Seite meines Gesichtes über Stirn, Schläfe und Hinterkopf, von der sie gerade wegging. Sehr merkwürdig. Und mit sanfter Bestimmtheit drückte sie meinen Hinterkopf an ihre Brüste, während sie an meinen Haaren herumfuhrwerkte. Wollte mich erst noch für das Kissen bedanken und sagen, dass das nicht nötig sei, aber man will ja nicht unhöflich sein, sondern nur seine Haare geschnitten bekommen.

Unnötigerweise fing sie dann aber auch wieder an zu reden. Ein bisschen über’s Wetter und andere Smalltalk-Themen. Irgendwann hat sie aber wohl auch gecheckt, dass mir nicht so nach reden war. Warum müssen die immer mit einem reden? Ich werde es nicht begreifen.

Letztlich bin ich dann insgesamt 15€ ärmer (vor mir hatte eine ältere Dame, die sich sich eine Dauerwelle oder was auch immer machen lassen hat über 70€ gezahlt. Bitte, was? Wie kann man so viel Geld beim Friseur lassen? Da mach ich mir die Haare ja lieber selbst oder lass meine Mutter (!) das machen.) aus dem Friseurladen herausspaziert.

Immerhin habe ich jetzt wieder ein halbes Jahr Ruhe.